Давно стихи не пишутся просто,
Как когда-то мне было дыхание,
Меня будто покрыло наростом,
Душит он до потери сознания.
Да не только стихи, будто душу
Мне сковало, в сундук упекло,
Ограничено стало и душно,
Я на мир смотрю сквозь стекло.
Песни старые мне надоели,
Но тоска их включает по новой,
Теперь будто лёгкие трели,
То, что раньше было основой.
Впрочем, дело не в песнях, но в чувстве,
В той свободе, что в сердце жила,
В той мечте, в том неистовом буйстве,
Будто буря утихла, прошла.
