Любовь моя, здесь снег, была метель.
Здесь поезда-киты всё те же звуки
вопят в ночи. Через три дня - апрель,
И уменьшается длина разлуки.
Хотя, быть может, эта маета
дана лишь мне, и только я считаю
дни проходящие, как эти поезда.
Что делаю? Пишу. Люблю. Читаю
роман, в котором - через верх тоски.
Ночь, город спит, дымя, как папироской,
трубой завода, и февральские обноски
поверх ручьёв накинув на пески.
Не то, чтобы я вовсе без ума
от горечи. Нет, я не унываю.
Скорей бы, что ли, кончилась зима...
Люблю тебя! И, право, чуть страдаю.
