Я никогда не думал о высоком,
Я песни никому не посвещал...
И все хорошее казалось столь далеким,
Что я лишь смерти это завещал.
Я думал, что любовь и время лечит,
Что рядом с ней ты забываешь грусть...
А оказалось, что она калечит.
Раскроет мои раны? Ну и пусть.
Я многим в этой жизни провинился.
Я покалечил столько светлых душ,
Что каждая из них теперь мне снится,
На слабости моей срывая куш.
Невольна тяжела судьба поэта,
Да только много можно не понять.
Он никогда не скажет вам секрета,
Чтоб боль его душевную унять.
Я жил и буду жить, а как иначе?
Существовать, разыскивая смысл.
Еще я много в жизни напортачу,
Сожгу все то, чем я однажды слыл.
Я буду жить и ныне безызвестен.
Трястись от страха за свои стихи,
Но все же оставаясь с вами честен:
Я поплачусь за все свои грехи.
Мы встретимся однажды, поздно ночью.
Заговорим о чем-то глупом. Вновь.
И я начну опять читать вам строчки,
О том, как больно делает любовь.
