Я не писал стихов. Сейчас, хочу сказать я - о себе. Возможно, мне это поможет.
Моя жизнь, похоже, стрекозой идёт, вдоль пламенных событий, а я в ней фантазёр. Или гипнотизёр? Заверивший себя на всю свободу.
Я очень гибкий и постоянно волевой. Звучит прикольно? Так ли это? В моей душе не мирится покой, в ней сердце в буре вырвется наружу.
Сегодня здесь, а завтра там. И нет мне места, или не нашёл? Как в притче той - и то не так. Мне кажется, что я обрел.
Обрёл в мечтаниях, потерях и провалах, не доведя по сути до конца.
Сего хотел? Уж точно нет. И я ведь не поэт, я просто личность - стремящейся пролить свой свет.
Больной душой или здоровый? Явно - не такой как все, как минимум страннее многих. Но я могу ведь вырваться на волю? Так почему оковы всё на мне?
