ВЧЕРА БЫЛА МЕЧТА

Автор

Сергей Высокополянский

Изображение: 

	
Погас свет в зале. Спившимся в подвале  - намного легче. Там была мечта 
Сергей Высокополянский
Попал солдат мечты в эмоций плен.
А буквы - пауки ползли с листа.
Все те кто раньше ждали перемен -
с колен не встали. Спившимся в подвале -
намного легче. Там была мечта.

Хоть может и не та ...
Наверно рано
была зашита рана на руке
от лезвия. Сидели в кабаке.
Горели мысли. И на во'рот висли
сплошные маты.
Только нумизматы
перебирали чешую монет.

Вчера была мечта. Сегодня - нет ...
Сегодня только сны и дым от ваты.

Вот кто то произнёс один вопрос -
присягу принимают все солдаты?
Хотя не верят? 
Чем нас всех измерят?
Длинной гробов? 

Я просто не готов ...

Устал я ошибаться вечно дверью.
Не верю агитатору, врачу ...

В ежовые нас рукавицы
берут фуражки петлицы,
мундиры и бронежилеты -
у них на всё свои ответы.

Дым сигарет свивался в кольца ...
Оставим или не дадим?
И снова Украина... Крым,
который наш...
У нас мандраж
от злости. ( Или же с похмелья ... )
Зима встречает нас метелью.

Молчание уже кураж.
Достало всё, что тошно аж!..

Я в белый снег свой обере'г.
закинул. ( Это - выкидуха )
Наушники струили в ухо
тяжёлый рок.
Опять пророк
лежит с разбитой головой.
( Он не из нас. Он не такой )

Герои все сидят в кустах.
Повсюду гопники ( Их сотни )
И от Таганки до Копотни
все тюрьмы рухнули...
А страх
ползёт по согнутой спине. 
Рассвет в окне.
Болят глаза, 
а лоб - холодный, белый, потный ...

Я из рабочего квартала. 
Нас мало.
Есть предел мечты.

И без заумной хуеты,
без институтов или ВУЗов -
лежат бескостные медузы.

В неоновой рекламе сопли ...

Сейчас опять начнуться вопли,
что люди говорят без мата.

( Людей ты знаешь хуевато! )

Есть интерес - идёт процесс.
Ремонт скелета - стройка века.
Летели щепки. ( Рубят лес )
По савану на человека -
в подарок.
Догорел огарок
свечи на кухонном столе. 
Ночь ... 
Темнота ...
В ней на метле 
летала ведьма вдоль проспектов.

Все ждут признаний и респектов.

Винта хватило на пол суток.
Вчера мы сняли проституток.
И вновь палата, но не та ...
Опять наркушка ...

Точно!

Пушку 
обычно ценят за калибр.

И ведь верлибр,
писать нам всем
намного проще чем частушку.

- Наружку снять! ( Насторожились
объекты слежки ) 
На тележке
везут по МОРГу свежий труп,
пата'логи как людоеды.

Ты тоже скоро будешь тут!

А по утрам у всех пробежки.
Зарядки, грядки, разнарядки ...

Как падки ангелы на лесть!

Потехе час, а делу - честь!

Но в механизме неполадки.

Остатки сладки! ( Съели торт )
Съебались жёны на курорт.
Опять передают осадки
по радио на каждый день.
В тумане всё. Не видно тень.
И поебень в свои блокноты
поэты пишут.
Запах рвоты
перебивает ароматы 
и разложения и гари.
Перебивает запах ваты,
которая в матрасе тлеет.

А кто умеет врать, молчать,
почти всегда бывает в теме. 
Вот только в этой теореме
была константа не верна!
А значит всё!
Идите на !..
И бейте хуем по системе!

Хотя она неуязвима ... 

Вчера был '' Кент '', сегодня '' Прима ''.
А завтра бросят все курить.

Легко продать, нельзя купить -
друзей наверно.
Это скверно,
что обесценились банкноты.

И засмеялись пулемёты,
над теми кто пошёл в атаку.

Святого били как собаку -
он нашу гордость воровал!

Сейчас важней полуфинал,
чем катаклизмы.
Трудно раку
свистеть на мусора горе.

А мыши прячутся в норе.

А волосы привыкли к лаку
и их теперь не расчесать.

А чья то лысина опять
под париком потеет, блядь.

Так дайте каждому по знаку -
кому молчать - кому стучать.
Кому - '' Не превышайте скорость ''.
( Здесь скорость километров пять 
за десять дней. ) 
Чем ты верней,
тем непонятнее блядям.

Сомнений нет, что путь наш прям
по гибкой кривизне пространства.

Есть минусы у постоянства -
ведь постоянно плохо нам.

На белый день наехал вечер.
Закончен бал - погасли свечи.
Навстречу ночи едет сон
на наркотических колёсах.
В вопросах,
спрятаны ответы, что был угон -
машины времени.
Но он
и ты и я... И все мы вместе,
летим с планетой нашей вместе,
хотя лежим - ведь есть режим.
Ведь есть - '' Отбой ''.

Я сыт борьбой 
уже до глотки.
Выпью водки.
И обижайся - хуй с тобой!
Что всё невнятно, непонятно.
Я сумасшедший вероятно.
И нестандартных мыслей рой 
в тумане нашего сознанья.
А неприязнь - уже признанье,
что я какой то не такой.

Забой - мозги. А в нём шахтёры -
мечты.
Вокруг одни заборы
формальной логики и страха,
что всем близка своя рубаха
и то что не приходят горы -
идти к ним нужно самому.
А пониманье по уму.
И снова просят прокуроры
по многу лет, лишь за ответ,
что наши, серые просторы -
простая сфера. Страх и вера.
И что без рифмы и размера -
стихи белеют. Их умеют 
все сочинять. И хватит, блядь,
молчать как мыши.
Выше крыши -
Луна.
Она так холодна ...

Могила впереди видна,
всем тем кто верит, любит, дышит.
Кто слышит это - обречён.
Пусть и не ты. Пусть и не он.

Опять загон. К чему всё это?
Да просто времени вагон,
а делать нечего весь день.

Я убиваю свою тень,
всего лишь выключая свет.

И нет часов, минут и лет -
есть только миг. 
Один.
Сейчас.

Звонок на перемену. Класс 
покинутый учениками 
пустеет. 
В авангарде масс
шагает лидер с массой вместе.
А в опознании нет лести -
преступник чем то лучше всех.
Его отличие - успех.

Погиб поэт - невольник чести.
Я не невольник. Не поэт.
Да у меня и чести нет.
Одна лишь ненависть и злость.

Садился в '' красный угол '' гость
и вдоволь ест и пьёт тот яд,
которые ему подносят.

Молчите, если вас не спросят.
Нас бросят жёны. Матеря
сидят нас громко матеря
и проклиная. Я не знаю,
что будет если все моря
вдруг пересохнут?
Все подохнут
от жажды знания горя'?

Творя миры устали Боги.
А лошади ломают ноги
на переправах.
Нету правых. 
И тени нет у упыря.

И я даря вам эту тему,
намёками лишь говоря -
хочу уснуть на сотню лет.
Не видеть ночь. Не видеть свет.

Дышите гарью, чтоб не тварью
дрожащей принимать совет
за руководство. 
Это скотство,
когда лишь ненависть в ответ
на крик души. 
И не спеши
стихи расценивать как бред.
Они сложны и потому
мне непонятны самому.
Но как же трудно жить не веря!..
Но как же скучно одному!..

© Сергей Высокополянский