ВЫХОДНОЙ ( ТРИЛОГИЯ В ДВУХ ЧАСТЯХ )

Автор

Сергей Высокополянский

	
Вашу ложь вам ещё простят. Правду - никогда!
Сергей Высокополянский
ВЫХОДНОЙ ( ТРИЛОГИЯ В ДВУХ ЧАСТЯХ )

ЧАСТЬ - 1

Есть подсознательный рефлекс
на плекс очков дешёвых, чёрных.
А по ночам мы смотрим порно.
Ведь все мы одобряем секс.

Хоть поцелуи очень сла'дки,
но есть ведь в Библии раскладки
для сторожо'в и сторожих.
Там очень тонкие моменты.
Ведь не желают баб чужих,
лишь пидоры и импотенты.

Художник написал ( не местный )
ножом этюд и скрылся в ночь.
Слезами горю не помочь.
Гоните прочь как попрошаек
такие мысли.
Знамя шаек
обычно белое, в крестах.

В мостах заложена задача,
что незачем идти иначе.

А в подворотнях и в кустах
обычно прячутся герои,
чтоб никому не навредить.
Там проще верить и любить.

А ведь идти то легче строем!

Зароем этот мир покоем.
И будем на кострах варить
любовных зелий приворот.

Как трудно жить. Как трудно верить -
что может быть наоборот.
И что аршином не измерить
стандартно - общим кривизну
и экспоненту - бесконечность.
Что есть минутное и вечность.
Что штамп не сдержит новизну.
И что умелая заплечность
всех мастеров уже достала.

Заточку сделав из орала,
её воткнули в спину ночи,
которая всегда короче,
когда ты спишь под кайфом с бабой.
Пусть не красавицей хотя бы ...

Минуты две нужны на '' это ''...

И льются сопли у поэта.
И душит лирика и тишь
кричащих.

Чисти зубы чаще -
они в крови'!

И всех дави,
чьё дело так и так пропаще
и белой ниткою зашито.

А всем Владычицам Морским
верните старое корыто.

Гудит как улей Третий Рим.
И рубят руки топорами.
Змеятся языком в совете.

Засеяв ночи трассерами -
пожнёшь лишь мины на рассвете. 

Смеются дети.

Мысли эти -
воткнулись в спину словно нож.

Ах, до чего же мир хорош!

А что не понимают эти,
поймут быть может те.

Мечте ( которой нет - она истлела )
лететь всё время в высоте
не просто.

Только нету дела
нам до других, до незнакомых.
Не кома это, а расчёт.
Дал грошик - получил почёт.
( Вам разве это не знакомо? )

Но не признается никто
себе и то, другим уж точно -
что истина, хоть и порочна,
но однозначная зато.

С утра по сто, сто пятьдесят.
Ребят собрали крыть ту крышу,
что съехала.
( Читайте выше -
про мины, трассера и яд.
Хоть нет.
Про яд там нет ни слова.
Ошибся.
Хуй с ней! )

Жизнь как миг.
Ребёнок, а потом старик
печальный.

В ворохе обид
горит на месть надежда ярко.

Подарки как на Новый год
мессионер раздал и вот -
настала ночь.
Свечи огарка
нет под рукой.
Всё.
На покой.
А в чае плавает заварка
вчерашняя.

Сегодня день
уже другой.
Вставать так лень.

Могилы рой.
И плач и вой.
Всё - поебень!
Ты рот закрой!
А то вдруг скажешь правду или
расскажешь сны. Они застыли
перед глазами сказкой в бы'ли...

И есть в сознании кристаллы
мечты - ( хотя её не стало ) 
что где то, кто то, что то смог,
когда то сделать.
А итог -
хвала, медали и забвенье...

Пусть сын растёт на загляденье.

Шар попадает точно в лузу.

Вот так.

Я выебал бы музу,
но не хочу. Родит ублюдка!
( Хоть это лишь простая шутка.
Она - бесплодна )

Стало модно
сегодня в розовом ходить.

Так скучно жить ...

Зато свободно -
когда нет ритмов и структур.

А зарисовками с натур
обклеить стены не угодно?

Искусство рисовать без рук -
не редкость.

И отчётлив стук
дождя и ритмы барабана.

Стакана грани ...

Перекур.

И жалит стрелами Амур
живущих без надежд и плана.

Открыта рана. Холод душ.
Весёлый туш - день Космонавта.

Читая Говарда Лафкрафта
и слыша с улиц крик кликуш,
ты строй и руш!

Наш мир развален.
Завален битым кирпичом.
( Хотя строитель не при чём )

Я слышу плач из детских спален.
( В них ночью властвует кошмар )

Горит пожар.
Но он ведь светит!

И кто то может быть заметит,
что залежавшийся товар,
мечты стандартно - голубой,
распроданный с обычной скидкой,
всегда в убыток.

Пир горой -
за тостом тост.

Ползёт улиткой
день этот блядский, выходной.
Никак не вставит спирт.
Закуска - скупые слёзы.

Лёгкость спуска у пистолета.

Было лето - была жара.

А ночь без света - страшит.

Пусть общество решит,
зачем написано всё это.
Куда ведёт тропа кривая.

Ржавел замок на двери Рая.

А у сарая есть резон
грозы весенней опасаться.

Нас колокольный перезвон
зовёт от Дьявола спасаться
в продажной вере, лицемеря,
молясь, крестясь как заводной
всё утро ... Каждый выходной ...

Куда пойти? Куда деваться,
когда вокруг тебя толпа?

Бревно поставив на попа,
на Масленицу - лезть всё выше.
Смотреть как тает снег на крыше,
стекая точною капелью,
с сосулек на холодный лёд ...

А я опять, как хуеплёт,
пишу что думаю.

А дрелью
наделать сотни дыр в стене.
( Визит к соседу )

А в вине
обычно горечь раздраженья,
что всё хуёво, как по мне.

А может мне хуёво просто
лишь от того, что смыл коросту
с прозрачной кожи?
Вижу рожу
похмельно - синюю.
Сложенье двух мыслей -
это отраженье?
А отражение - моё ...

Расставим точки все над Ё -

О чём моё стихотворенье -
никто наверно не поймёт.
Так пусть апатий воспаленье
на баррикады вас зовёт.

Даёт хранитель арсенала
винтовки. 
А патронов мало.
Но есть штыки горящих глаз!

Намаз пять раз на дню.

Гоню я скуку.
Не хотел, но беспредел
уже достал.
И вот финал -

Шипит ужатник на Парнасе,
где пидорас на пидорасе.
( Парнас - гора!
Не литплощадка, где мы сейчас! )
Здесь сладко - гладко!
Зарплата в кассе.
Скоморох всех веселит.

Такие шутки
у Бога.
На шестые сутки -
из глины, грязи и гавна,
Адам был создан и вина
его доказана была.

Но если б Ева не дала,
то нас бы не было!
Не так ли?

( Ну вот - и рифма есть для - '' пакли ''.
А ведь её не мог придумать
Незнайка символист - поэт.
Я тоже раньше думал нет.
А есть она! )

Моя вина -
что не допил стакан до дна,
когда был тост -
что в чистом небе 
сплошное отраженье звёзд.

Я посмотрел, а там лишь тучи ...

Закончен этот день ебучий.
Приходит наконец то вечер.
И мы уходим снам навстречу.

ЧАСТЬ - 2

Сон. 
Нож в кармане это лишь -
убийце свойственный фетиш,
чтобы от ужаса дрожа,
вы ели истину с ножа.

Так хуй на это положа,
допей стакан для куража.

( Хотел закончить, но продолжу )

Ведь при любой развязке сказки,
есть у принцессы Златовласки,
хотя бы золото волос.

Культуры срез в понятий скос,
как пули поцелуй взасос.

Ушла, не хлопнув даже дверью ...

Я больше никому не верю!
Вразнос вся психика пошла ...

Нашла старуха Смерть проблему -
у манекена жизни нет.
( Ведь мёртвые не умирают )

Ну ладно, лучше сменим тему -

Всю ночь строители сдирают
с холодных, объективных стен
афиши слов.

На холод вен -
игла и лезвие. Что проще?

По роще слухов дождь из слов,
месяцесловом для послов,
живущих в ритме календарном,
ударным посчитавшим труд,
когда свои базары трут
магистры или бакалавры,
даря признание и лавры -
нулям, соплям, единорогам,
тупым принцессам - недотрогам
с квадратной рифмой про любовь.

( Вновь '' старый друг '' упрётся рогом.
Посыпятся дислайки вновь.
Где палец вниз, не ошибитесь, 
нажмите, да и в рот ебитесь! )

Мне надоело это дело.
Давно напилены дрова.
Секс, сериал и спать пора.

Игра проиграна вчистую.
И я страхую теремок.
Медведь придёт ведь, а итог -
всё по пизде!

Но всем по ху'ю!

Волную я и тишь и гладь.
Ведь скучно!
Ведь - болото, блядь!

Играть в игру мы можем вместе.
Спор за спиной как поле чести.

А мести планы есть всегда!

Вода отступит и тогда
на берег вновь прибой накатит ...

Ну ладно.
Надоело.
Хватит!
А то подумают - что стих
про них, 
те кто давно не интересен.
Ну просто мир наш очень тесен.
А голос в пустоте затих.
Осталась память.

Сила воли 
заставит вспоминать о боли.
О старых ранах ...

Лишь адепты
покоя, мира, чистоты ...
( Надеюсь понимаешь ты,
что не забыт и не забыто,
ни смех, ни подвиг за спиной,
когда бобры пошли войной ... )

Я виноват одной виной -
смущал поэтов знаменитых.
Писал не так.

( А в печень рак
опять вцепился Прометею )

Я по другому не умею!

Сейчас опять - Да как я смею?!

Хотите - удаляйте тему.
На теорему я ложу.
Я ничего не докажу.

Холодный ужин разогрею.
На ужин - месть.

Несётся весть, что не Бог весть
стихи и проза.
Нет наркоза.
Как в лёгких скажа антакоза.
Когда ругательства как лесть.
А оскорбление - признанье,
что вы заметили меня.

Такая вышла вот хуйня!

Теперь добавлю в оправданье -
Кто сеет ветер - жнёт огонь!

Так тронь огнём бумаги ворох.
На угли плюй. Стреляй на шорох.
В ответ получишь только хуй!

Воруй эмоции у психа.
Будите лихо.
Слишком тихо
когда нет воплей, криков, плача.
Когда решается задача
то без остатка, то без сдачи.
Где опечатка.
Где удача -
которую ты не поймешь
за хвост - она ведь без хвоста!

( Вот так. Сгорели два моста.
Река не Лета. Ахерон.
А в ней огонь. )

Шатался трон.
У короля патрон последний.
В передний угол сядет гость -
вам на хуй или же на гвоздь.

Запей свои грехи обедней.

Итак задача - 
Хвост - удача ...
На тему как поймать за хвост
её. Она же, блядь, не кошка! 
А хвост нарост на коже.

Пост -
что это было понарошку,
немножко странный.

Окаянный - кто часто кается?
Скажи, филолог?

Снимем с книжных полок
четвёртый том стихов о том,
что делать в лом,
чего то сложное.
Что тени уже ложатся на ступени
у эшафота.

Вы в пехоте.
Слова как пули в пулемёте.
В тылу вы это не поймёте.
В атаке скосит вас свинец.

Косите трын - траву с сердец.
Не убивайте птиц на взлёте.

Трещит стандарт.
Колоды карт краплёных в атласе азарта.
Нет только фарта.
Бита карта.

Приказ - Подъём!
Приказ - На старт!

Октябрь тем похож на март,
что он не жив, но и не умер.

А я не видел '' Чёрный бумер ''.
Я не смотрю ТВ.

Брет Гарт,
Майн Рид, Жюль Верн и Буссенар -
сгорели книги ...
Был пожар.
( По честному горели трубы
и я все книги пропивал )

Улыбкой разрезая губы,
я покажу зубов оскал.

Оскал - такая же улыбка.
Честнее только.

Веселей,
когда случайная ошибка -
фатальна.

Выход сто рублей,
обычно там где вход - копейка.

А в парке осенью скамейка 
пустая.

Новый поворот -
Тональность - осень.
Блядь - тональность.
Тональность - друг.
Тональность - враг.

Не успокоится никак
на море шторма многобалльность. 

Как ненавижу я моря!!!
Но ведь не зря! 
Воды безбрежность -
и вроде синева и нежность,
но только жажда... Жажда, бля! 
Ты умираешь в этом море
от жажды посреди воды.

Плывут киты - самоубийцы.
В воде исчезнут все следы.
Мои, твои, его и наши.
Вода как время.

Тот кто пашет
весь день как ёбаный ишак 
на фабрике почти за так,
решит - Я просто ебанулся!
Пишу какую то хуйню.
Я не виню ...

А шар надулся
воздушный.

Зайчики по пню
колотят лапками весь день.
А чем не марш?!

Всё - поебень!
Стихи и проза.
Жизнь и воля.
Повеситься сегодня что ли?..

© Сергей Высокополянский