МОЙ БУЛАТ

Автор

ОБЛАКО

	
Каждый пишет, как он слышит.
каждый слышит, как он дышит.
как он дышит, так и пишет…
(Булат Окуджава. Я пишу исторический роман)
Кто нам о дороге дальней

Пел и о войне кровавой
Так возвышенно-печально?
Мой Булат. Мой Окуджава.

Имя слух сечёт так остро,
Как клинок дамасской стали…
Пел он нам, чтоб всем как сёстры
Вера и Надежда стали.

Он был мудрым изначально,
Он был прост и так естествен.
По-грузински музыкально
Выдыхал свои он песни.

Нет, не песни даже – были…
И мы верили им сразу,
И в глазах внезапно плыли
От нежданных слёз алмазы.

Обходя лихую моду,
Он природе не перечил:
Пел про высшую свободу,
Что даёт с надеждой встреча,

Про распахнутую душу,
И незапертые двери,
Про тепло любви и дружбы
Говорил... И страстно верю,

Верю: сердце вдруг однажды
В драгоценную оправу
Мужества оденет каждый
И с признательностью скажет:
«Мой Булат!». «Мой Окуджава!».