МАЯКОВСКИЙ.

Автор

Александр Скворцов

	
В тридцать семь
Не стало Маяковского
В тридцать семь
Так мало прожить
Неприязнь и шумиха
Московская
Помогла его уложить
Непокорного,гордого
Острого
Словно айсберга
Холоден лед
Или битого
Штормами острова
Океан его унесет
Как гвоздями
Нервными строчками
Непохожесть его стихов
Расплескала
Плакатно-листочками
И не каждый
Принять готов
На нас смотрит
Его фотокарточка
Исподлобья
Тяжелый взгляд
И стихи,острокрылая
Ласточка
Бьет и хлещет
Мещянский ряд
Он остался
В году тридцатом
Рвутся строчки
Из тех времен
И пугают
Нас те раскаты
И не он
Это мы при нем.