Прости

Автор

Дон Сазон

	
Моя единственная женщина, прости,
Что встретились с тобою поздно очень,
Что не весна венчала нас, а осень,
За то, что трубы не трубили нам в пути.
Прости за серые безрадостные дни,
Которых я устраивал немало,
Что слов любви и ласки не хватало,
А ведь в душе моей всегда живут они.
Прости меня за то, что в суматохе дел,
Важнейших, а по сути пустяковых,
Я, как слепой, средь ощущений новых
Совсем не сразу твою душу разглядел.
Но будет день, когда от счастья запою,
А, может, чувства выражу иначе:
У ног твоих по-детски я заплачу,
Перед тобой склоняя голову свою.
И вспомню даже за чертою бытия,
Что всё-таки любил я не напрасно
Весь этот мир – огромный и прекрасный,
И в нём тебя, родная женщина моя.