Не пишется

Автор

Фру

	
Чернильница души пуста -
 Чернила высохли под осень,
 А где-то так рычит бульдозер,
 Что в шкафчике звенит хрусталь...
 И мучаю я белый лист,
 Ворчаньем вторя той машине:
 Господь, что делать, подскажи мне,
 Что б снова строчки полились?
 Молчит, в который раз, и пусть.
 Дрожит в окне стекло зернисто.
 Пойду, убью бульдозериста
 Иль соблазню, а там напьюсь...