правда

Автор

Юся Инческа Белая

	
Шипы от правды сжали кожу,
И входят глубже, там где грудь.
Лишь ощущение- всё пусто,
Да только некуда вдохнуть.

Тупая, давящая сила,
Кольцом из жести замерла.
И не прокашлять этот сгусток,
Вонзилась правда, как стрела.

Так странно- не болит, не колет,
Растет внутри, воздушный шар.
Грудную клетку, распирает
Под сотню градусов пожар.

В висках звук сердца чётко слышен,
На ускоренье пульс идет.
Так ощущение противно.....
А пустота в груди растет...

Душа разумно прошептала:
«Как много красок в жизни есть».
Тихонько что-то умирало,
То, что не нужно больше здесь...