Демиург.

Энди Зед
Автор
Энди Зед
	
Я пишу для себя, мне не нужен читатель, Сам себя прочитаю и в стол уберу. Пусть бумага сгниёт, время жизни истратив, Как зверёк подыхает, забившись в нору. Сам себя напечатаю и пролистаю, Над форзацем красиво автограф вспорхнёт: Милый друг, эту книгу тебе посвящаю, Энди Зед, точка, подпись, число месяц, год. Я и критик, и цензор, причём неподкупный, Строчку, слово и слог извлекая на свет, Что там слово, придирчиво, каждую букву, Рассмотрю и решу: быть ей здесь или нет. Мне не нужен издатель, агент и реклама, По большому то счету, мне не нужен никто. Со свободой под ручку, как с какой-нибудь дамой, Я пойду прогуляться, накинув пальто. Проходя по проспектам осеннего града, Нос задрав выше ангела: "Эй, Петербург!" Посмотри, я - поэт и мне даже не надо, Покровительства бога, я сам демиург. Книгу жизни заполнил строка за строкою, С божьей помощью? - нет уж, скорей вопреки. То что где-то в романах зовётся судьбою, У меня - пожеланием левой ноги. Бытие, словно каменщик выложил в стену, Подгоняя друг к дружке кирпичики дней, Подготовлен к атакам, осадам, изменам, Что же прячется за неприступностью сей? Вот скульптура моя. Много лет микеланджил, С разных точек смотрел, доводил до ума. Много тратил, порой, не гнушался и кражей, Не пугала меня ни тюрьма, ни сума. Для мелодии сердца выписывал ноты, Для души - две сонаты: минор и мажор, И симфония мысли - заполнена квота. Мне хватило. Спасибо. Уже перебор. Посмотрел в зеркала и остался доволен, Вот к чему я стремился, за что я радел. Ну и главное: внутрь проход запоролен, Код вписал на бумажку, запомнил и съел. Всё готово: прекрасен, умён и настроен, В миг решаю проблемы, читаю сонет. Я настолько хорош, что, пожалуй, не скрою: Если б смог, то себе бы сделал минет. Мне не нужен никто, сам поэт и писатель, Взял и, за ухо пёрышко, раз и воткнул. По-домашнему: в кресле-качалке, в халате, На коленях мурлычущий, тёплый манул. Книга в правой руке, в левой - длинная трубка, А на столике, рядом: чашка кофе, ликёр. Ну, зачем мне людская дерьмозгорубка, Я не просто талантлив, ещё и хитёр. Кто ещё догадался вот так всё устроить, Мир, как пьяную девку, подмять под себя. Испокон веков люди пеняют: доколе? И болеют, и даже, потом умирают скорбя. Все хотят, чтобы их понимали, признали, Оценили идеи, работы, труды, Только я не таков и не зная печали, Сам сажаю и сам собираю плоды. Моё творчество, словно молитва к обедне, Грустно - плачу, смешно - гомерический смех. А когда, сам себе, интервью дал, намедни - Оглушающий, непревзойдённый успех. Вспоминая овации гул бесподобный, Я на Невском, напротив Казанского встал. Что случилось? Гулять хорошо и удобно. Многовато народу, ах, чёрт бы побрал. И смотря на струящихся мимо прохожих, Среди массы роящихся в мозге идей, Мысль одна меня гложет, терзает, тревожит: А ведь я собирался писать для людей...
Год написания произведения (указанный Автором или редактором) : 
2021
☢ Произведение содержит ненормативную лексику или неприемлемый, тяжёлый для восприятия контент
✍ Я хочу получать рецензии и отзывы к произведению и обязуюсь адекватно к ним относиться
Тематика стиха: 
Голосование за стих: 
Стих понравился
Стих не понравился

Баллы: 0

Вы поставили +