Люблю...

Автор

Энди Зед

	
Я хотел тебе сказать: "Слушай, ты представляешь? Помнишь такого? Да, ты его знаешь. Откуда? Ну, когда мы встречались с тобою, в садике, возле школы, с красивым чугунным забором? Ты тогда ещё опоздала немного, а я много и, ей богу, до сих пор чувствую свою вину. А почему - не пойму. Ведь ты меня сразу тогда простила и наш с тобой смех, рождая улыбки у всех, разливался шире светила, которое залило парк своим светом, тем летом. Трава зелёная-зелёная, на ней цветов отметины. Вот тут мы его и встретили. Он тебе не понравился. Правда сейчас дела обстоят ещё хуже - он очень поправился и выглядит, как своё отражение в грязной луже. Огромное, грузное тело. Не мудрено, столько лет пролетело. Он, оказывается, уезжал в Израиль, а теперь вернулся, душою изранен. Жена его бросила, дети - евреи. Приехал прошлой осенью, к матери, старой, сидеть на шее. Бывшая его, там за местного замуж вышла - у неё то всё вышло. А он, весь в депрессии, три раза менял профессию. Решил замутить своё дело, ну а что ты хотела? Россия - страна возможностей, хотя не без сложностей. Звал меня, в долю. Только это всё фигня, не более. Как на дураках навариться, их там, за границей, быстро учат. Правда у нас бывает и покруче. 
Я это всё для чего? Я ведь не узнал его, когда встретил. Может быть ты мне ответишь? Мы что, тоже так изменились? Как ветер. Сегодня дует с юга на север, а завтра с запада на восток. Вчера на поле рос клевер, а сегодня течёт воды поток. И наш, хорошо знакомый пройдёт мимо нас, своими делами влекомый и не поднимет глаз, даже если его тормошить, потому что просто не верит, что кто-то ещё может быть. Не из ближнего круга. И нам крепче нужно держаться друг друга. И что уж говорить про общую массу, ты только подумай, из моего класса: восемь в могиле, трое в тюрьме, шестеро за кордон укатили, а один не в своём уме. Ну, ему то, как раз, повезло, если честно, а то скоро кончится рассказ. И хоть это и не гадалка с картами Таро, и никто не разносит чёрные метки, но всем уже всё известно, мир превращается в большое метро, все прощаются, обнимаются, пьют до дна, садятся на разные ветки и разъезжаются в разные стороны, хотя конечная у всех одна и всем, всего поровну. 
	И я, уж было, тебе рассказал, но сосчитал до ста и осознал, что разговор наш уже, в общем-то, состоялся, к тому же, ты была занята. Тогда я быстро собрался, смотря на своё отраженье, закинул на спину рюкзак и плечом вверх такое движение, почти у Высоцкого как, в "Вертикали". И легко смахнув каплю печали о непокорённых мною горах, я, перед тем как уйти, застыл на мгновенье в дверях. 

Опять напьюсь, хоть не хотел,
Тебя уже не будет дома,
Зовут сто тысяч важных дел,
Мне это до смерти знакомо.

Как мимолётная гроза,
Промчится жизнь, куда уж боле,
Друг другу не взглянув в глаза,
Заплачем от щемящей боли.

Но это позже, а пока,
Дней чехарда несёт нас снова, 
И не закончена строка, 
Всего одним лишь только словом. 

Люблю...