Мамины письма

Автор

Инани

	
Ворох старой листвы забелил свежий легкий снежок,
Что рассыпала вниз туча серая прямо над садом.
Письма мамы отец в печке жаркой безжалостно жег,
Хоть просила его их оставить на память. "Не надо" – 
Отослал меня прочь, лист сжимая до боли в руке. –
"Ни к чему те слова, что прощая, до горечи ранят. 
Жизнь похожа на след от волны на горячем песке.
Пара лет – и меня, вероятно, как мамы, не станет".
- "Но скажи, почему ты сжигаешь слова, что любил
Слышать утром и в ночь. В час усталости или веселья?"
- "Жизнь похожа на сон, что проснувшись, уже позабыл.
Юность – чаша с вином. Ну а старость – тупое похмелье".
- "Умирая одна, в дальнем городе, с болью в груди,
Она верила в нас, и писала с надеждой на чудо,
Как пройдет листопад, снег оставит весна позади,
Мы приедем за ней, заберем излеченной оттуда".
- "Жизнь подарки дает, когда силы еще есть внутри
Новый выстроить дом, сына с дочкой растить и работать.
Дочь, послушай меня, не реви и слезинки утри.
Не сломили ее гибель сына и все те заботы,
Что на плечи тогда опустились, когда я запил,
Не подумав о том, как судьба нам дает испытанья.
До сих пор не пойму, почему сын ту шлюху убил,
Сам же прыгнул с моста, не оставив и строчки прощанья…"
- "Ты же знаешь, отец, как небрежно ведутся дела.
Он не видел земли, где прекрасны и время, и место.
Деньги, женщин любил. И дорога его привела
В тот последний тупик, где им с жизнью вдвоем стало тесно".
- "Ты, бесспорно, права. Он не слушал разумных людей. 
Жизнь – большой коридор. Хорошо, если двери открыты.
Жил восторгом толпы и наивностью глупых идей.
Он испытывал мир, оказавшись в итоге разбитым.
Мать молчала о нем. Я бутылки в чулане бросал.
И однажды стеклом нашу рыжую кошку поранил.
Вот тогда первый раз ее скорая в ночь увезла.
Ты была далеко. Ну а я ощущал себя крайним
И в ответе за все, что случилось с моею семьей.
День, другой просидел у больницы, слезами трезвея.
Смерть оставила нас, обойдя дом пока стороной.
Только я от тоски превратился в подонка и зверя.
Не однажды потом руку я на нее поднимал,
Обвиняя во всем из-за чувства безумной тревоги.
А второй был удар, когда грушу нам ветер сломал.
В ее ветках шалаш строил сын наш, смотря на дорогу…"
- "Я не стану, отец, ни жалеть и ни в чем обвинять.
Ценим близких потом, лишь навеки лишаясь их в смерти.
Разве мог ты тогда жизнь свою на жизнь брата сменять?"
- "Этим миром дурным управляют не боги, а черти!
Потому и хочу все записки оставить огню.
Пусть сгорают дотла мои счастье, метанья и муки.
Я не только ее, я себя с ней сейчас хороню.
Жизнь – совсем не любовь. В ней отчаянье, горе, разлуки".  
Он смотрел в жар огня, и слезу вытирал рукавом.
- "Все пройдет, и пока не волнуйся. Я знаю. Не стоит.
Набери-ка воды и подумай пока о другом:
Пашки Бурова сын дом хороший с бригадою строит.
Твой-то парень, поди, и не знает, где деньги берут?
Все сама, да сама. Гонишь вечно себя без пощады!"
Улыбнулась отцу: "Это в сказках беспечно живут.
А Буров – молодец". - "Они видеть всегда тебя рады!"
Я спустилась с крыльца. Ветер кинул порошей в лицо.
Дом без мамы, как пес, заблудившийся в снежном просторе.
Небо низко висит, набухая тяжелым свинцом.
Может, сесть и завыть, растворяя в снегу свое горе?
Но прошел день, другой. Вместе с тучей исчез выходной.
И утихла пурга. Город тянет привычной работой.
- "До свиданья, отец… Береги свое сердце, родной!"
- "Ты – одна у меня. Потому умирать неохота".
У дороги стоял и рукой мне махал до тех пор,
Пока скрыл поворот и лесистый участок машину.
- "Жизнь, дочурка моя, сон и вечный о нем разговор…"
- "К лету, папа, проснусь и приеду есть сливу с малиной!"
15.02.20