Картина.

Автор

Люле

	
Мольберт,палитра,краски.Кисть порхает.                 
Холст чистый цветом напитать спешу.
Из хаоса мазков картина возникает.
Картина эта- жизнь и я её пишу. 

Нетвёрдая рука, неверные штрихи
И цветом в тон не очень попадаю. 
Пытаюсь исправлять и новые слои
Притухших красок на этюд бросаю. 

Слова любви теснились в голове, 
С губ не слетали, немотою висли,
Могли сияньем быть на полотне, 
Теперь же падают солёной влагой 
                       с кисти.                       

Их адресатов нет, их некому сказать.
Рисует память нежные портреты. 
Из слов несказанных я к ним несу опять
Под чёрной лентой дивные букеты.

Учусь писать слова поярче, посмелей, 
Смотря в глаза и на высоких нотах, 
Чтоб слышались сейчас и на земле, 
А не потом  в заоблачных высотах. 

Ночь наступает. От её огней
Играют на холсте мерцающие блики
И мною всех обиженных людей
Под свежей краской проступают лики. 

Мешаю краски. В новый яркий цвет
Хочу окрасить прожитые годы. 
Но так и неисправленный сюжет
Истлеет где-нибудь в запасниках 
                         природы.