Не спишь?

Энди Зед
Автор
Энди Зед
	
Не спишь? И я не сплю. Вот так. Похоже, что какой-то знак, Неверно начертили звёзды. Наверное?.. Да, только поздно. И как-то душно мне во сне, И тошно, даже, по весне, Когда вокруг весь мир цветёт, А я опять теряю счёт, Прошедшим дням, как птицам в небе. Какой же смысл в насущном хлебе, Когда нет пищи для души? Мечтать жить где-нибудь в глуши, От городов, как можно дальше, Где нет ни ханжества, ни фальши. Где нет ни лести, ни обмана, И лишь карман на дне кармана. Где нет толпы тупой и злобной, Вдыхаешь ровно и свободно, А не рывками, через раз. Такое есть, вообще, сейчас? И даже если есть, так что ж? Не спишь? Да разве тут уснёшь. Нашлось бы, вдруг, такое место, Чтоб не торчали повсеместно, Заводов трубы, словно пушки. Не проедали бы макушку, Начальники, политиканы. Не лезли гадости с экранов, Да потому, что их там нет. Но это же не на луне. На шарике всё очень близко, Земля мала, а тучи низко. Они летают, как хотят, С осадками приносят яд. Мы же в силках трепещем птичкой: Родня, знакомые, привычки. Как вырваться из серой массы? Сорвать не банк, хотя бы, кассу. Лезть в горы? Прыгать с парашютом? Чтоб что-то доказать кому-то? Уйти в тайгу, к монахам в скит? Пока бог разум не застит? На полюс Северный иль Южный? И удивляться, что не нужен, И, что никто не вспоминает. Что даже летом снег не тает. На свой сарказм себе: " Ну как?" С улыбкой отвечать: "Ништяк!" И делать вид, что всё отлично. Не спишь ещё? Аналогично. Вот только я теряю нить. Да, к чёрту! И зачем же жить? Зачем придумано всё это? Чтобы всю жизнь искать ответы? А под конец, упёршись в стену, Повеситься иль резать вены, Как мой знакомый с простатитом. Считать, что жизнь уже прожита, И ничего уже не будет. Но мы же люди! Мы же люди? Казалось, можем свернуть горы: Поэты, скульпторы, актёры, Певцы, танцоры, музыканты - Сплошь гении, одни таланты. А где творенья, где идеи? Уж что свернуть, так себе шею, Или ещё кому-нибудь, Кто преградит к успеху путь. Всех перебьём, убьёмся сами. Успеха ж нет, он только манит. Чем больше есть - тем больше надо, Чем выше влез - зловонней падаль. А память? Да она с изъяном, Такое чувство, что бог пьяный. Мы, часто, гениев не помним, Зато злодеев, разных, в сонме. И тут уж чистая рулетка, Кто в вечности оставит метку. Чтят за геройство иль измену? Кто круче: Чепмен или Леннон? И строить планы невозможно. Не спишь? Ну, что ж, тогда продолжим. Мы быть полезными хотели, Но в мире нет достойной цели. И всё кончается деньгами, Все нас бросают - они с нами. Нас предают - они заслон, Но только это всё фантом. Мы сами голема создали, Они поднялись - мы упали, Они растут, а мы гниём, В аду горим уже живьём. А дальше только ад, сплошной, Богатство не пойдёт с тобой, А коль не верующий, всё ж, В могилу деньги не возьмёшь. А жизнь себе испортить можно, Смысл ухватить, пытаясь ложный. Так, что осталось нам в итоге? Работать и платить налоги. Сидеть, тупеть об телевизор, И оформлять в Европу визу, Чтоб посмотреть на этот свет, Да сбросить фотки в интернет, Мол мы других никак не хуже, И талия у нас не уже. Пить, объедаться всякой дрянью, Потом к врачу бежать в рыданьях, Ах, ожиренье, диабет, А, что там рак? Лекарства нет. И голову давай морочить: "Ведь есть возможности отсрочить." Вот, если заплатить за то, За это и ещё штук сто. И смерть уж мнётся на пороге, Сначала, только, вытрет ноги, Обчистит, выпотрошит рыбку. Не спишь? Вопросик на засыпку. Короче, шапка не по Сеньке, И всё опять упёрлось в деньги. Ну, разобрались, не спеша, Ты спросишь: "где же здесь душа?" И где? Мне тоже интересно, Как видно, для неё нет места. Два варианта, два пути, И днём с огнём в них не найти, Ни душу, ни духовность мысли, Ты только подожди, не кисни. Весь этот разговор и начат, Что есть решенье у задачи, Я вариант придумал третий, Свободный, лёгкий, словно ветер, Простой, но очень элегантный, Как созерцание у Канта, Как воины у Кастанеды, Когда и проигрыш победа. Как сон, красивый и приятный, Ты спишь, уже? Ну да, понятно... Устала слушать болтовню, Я не успел сказать: "люблю". Ты спи, родная и не думай, Да ну их к чёрту, Кантов, Юмов, И Дон Хуан, с его ученьем, Иисус Христос, с его мученьем, Пускай немного подождут, Пусть, на стене, часы идут, Переводя неспешность хода, В недели, месяцы и годы. И сколько б их нам не осталось, Они пожнут твою усталость, Засеют новый огород, И день, ещё один, пройдёт. Наступит завтра, будет утро. За окнами не чернь, а мутно, Похоже, близится рассвет. Ты спи, на всё найдём ответ.
Год написания произведения (указанный Автором или редактором) : 
2019
✍ Я хочу получать рецензии и отзывы к произведению и обязуюсь адекватно к ним относиться
Жанр стиха: 
Голосование за стих: 
Стих понравился
Стих не понравился

Баллы: 1

Вы поставили +


Комментарии
Александр Скворцов
Александр Скворцов

5 Октября, 2019 - 15:27

Комментарий написан только для автора, его не прочесть другим пользователям!
Энди Зед
Энди Зед

5 Октября, 2019 - 18:36

Спасибо.