О ней

Автор

Грустный Писатель

	
Забыты все поэты и стихи их,
Осталось утонуть в бездонном бл*дстве,
Но знаешь, буду вечно помнить твоё имя,
Ведь лишь в тебя мог искренне влюбляться.
Романтик, да ещё старой закалки,
Стихи писать, кому бл*ть это нужно?
Я безконечно, всеми силами пытался
Влюбить тебя в себя, но безоружен.
Ведь пропость между нами безгранична,
И не понять тебе, увы, моих страданий.
Смотрю, как догорает спичка,
Как та надежда, что была жива едва ли.
И пусть к моим словам ты безразлична,
Пусть мы с тобой такие разные, но всё же,
Ты знаешь, по секрету, между нами, лично,
Никто еще так душу не тревожил,
Как ты, хотя вообще и не старалась,
В этом потоке серых дней меня не замечая
В душе моей смогла посеять радость,
Что выросла в огромное отчаяние.
И пусть наверное я сильно ошибаюсь,
Ведь не услышал я отказа, но и всё же,
Я не могу даже на миг представить, 
Что может быть тебя одной дороже.
Поэтому боюсь тебя обидеть, 
В глазах твоих нельзя мне видеть слёзы,
Ведь буду так себя я ненавидеть, 
За то что мог исправить всё, но поздно.
Возможно не прочтёшь ты это вовсе,
Утонут эти строки в забегалках,
Где куча, как и я, убогих, пьяных,
В глаза взглянуть которым вовсе жалко.
Я молча растворюсь на дне бокала,
На барной стойке, здесь, останутся лишь слезы,
И на салфетке белой, так небрежно и каряво,
Начирканые пару фраз:
"Я мог исправить всё, но поздно..."