Порой я думаю о жизни, что это игра,
жестокая, беспощадная, на выживание.
Иной раз кажется это езда,
безбашенная, без головы, без сознания.
Гадкие мысли заслоняют все,
нет в душах людей святого орнамента,
все они как один, я в их числе, бегут толпой,
в распростертые руки дьявольского департамента.
Нет в душах икон, сплошь выгоды идолы.
Алчностью сердца полны,
чернотой набиты кошели,
нежных цветов не найти внутри,
затоптаны изначально они, и позаброшены.
Закончилась любовь к ближнему,
тысячи лет назад, еще в святом писании.
Хоть и носят флаги любви, все кому ни лень.
С детства самого, и до отпевания!
