1812.

Автор

Александр Скворцов

	
Тысяча восемьсот двенадцатый год
От французов дороги забиты
Для месье этот дикий поход
Не удача а сущий убыток
На Россией хляби и дождь
Мчали резво,бездумно,удало
Для победы удачливый вождь
Кто бы знал,что их здесь ожидало
По деревням лачуги,беда
Бородатые,хмурые лица
Где вино,где былая еда
Скоро будет им сказкою сниться
Не вернулся с разведки отряд
Сгинул в диких лесах,за болотом
У церквушки последний обряд
Труп лежит безымянно  -холодный
Невеселая эта страна
На дороге ночное затишье
Конь понурый и всадник стонал
Был для смерти на этот раз лишний
По тылам словно дьявол в аду
Обьявился какой то Давыдов
Генералов порою крадут
Не война,а сплошная обида
У летучих гусар свой девиз
Ни минуты врагу для покоя
Вновь тревогу играет горнист
Только б вынесли верные кони.