Не была рождена писать поэмы,
Да и стихи у меня, если честно – не очень
Сквозь холодный дождь, пробивая стены
Я пишу, я кричу эти наглые строчки.
Мы затеряны все в этом мире
Понимает не каждый, что тут
Все давно уже всё позабыли
Все давно для себя лишь живут.
Мы бежим в никуда и зачем-то за собой мы тянем других
Убивая хорошее в людях, порождая в них грязный грех
Оступившись, поднимем руку
В мольбах помощи к ним взирая
А они отвернутся, скажут: «Да а разве оно это надо?»
Что из этого получается?
Мой милый, родной, дорогой
Люди с хорошим прощаются, в землю топчут его ногой.
Затоптав, напоследок, плюнут,
Отвернувшись уйдут домой
И продолжат по кругу это,
Не прекращая бой.
Бой с добром, бой с хорошим в себе, в человеке
С совестью, с разумом, с чувствами бой
Но задумайся:
Разве не проще жить в гармонии с ними, как и в мире с самим собой?
